Mònica nos enseña la librería Ateneo Grand Splendid de Buenos Aires.

Librería Ateneo Grand Splendid from mundocroqueta on Vimeo.

No me extraña que Borges escribiera el magnífico cuento La Biblioteca de Babel. En él, el universo es una inmensa biblioteca, inabarcable, que lo ocupa todo. Algo parecido pasa en su Buenos Aires natal, concretamente en la avenida Corrientes, minada de librerías. Librerías de novedades, librerías de segunda mano, librerías de viejo, librerías infantiles, librerías que además de vender, compran. Librerías, librerías, librerías. Librerías casi siempre abiertas, por intempestivas que sean las horas. Sin duda, vaya sin duda patillero me he sacado de la manga, Borges llevaba dentro el germen de su cuento desde niño, seguramente (patillero), desde que paseaba con su padre y en pantalones cortos por Corrientes. Discúlpenme los integristas de Borges, que los hay y muchos, por éstas mis consideraciones gratuitas sobre su vida y milagros.

Y yo, que me gustan las librerías más que a un tonto un lápiz, me pasé la primera tarde en Buenos Aires rodeado de libros, montones de libros. Libros nuevos, libros de segunda mano, libros de viejo, libros infantiles, libros que a demás de comprarse, se venden. Libros, libros, libros. Me topé con los mismos best sellers que se pueden encontrar en España, con cómics de segunda mano, miles de libros de sicología, algún libro infantil en catalán, el libro de Aznar (eeecs).

Ante tamaño festival la VISA temblaba en mi bolsillo gritando compra, compra, compra, y menos mal que Mònica estaba a mi lado y puso un poco de cordura a la situación, que si no me gasto el presupuesto de dos meses atacado por la fiebre consumista. Hasta el libro de Aznar estuve tentado de trincar. Al final tuve que conformarme con un librito de segunda mano con dos historietas de Corto Maltés, por qué coño no lo leería de niño, y un libro de viajes, de segunda mano también, sobre la Patagonia, Final de novela en Patagonia, de Mempo Giardinelli. Veinte pesos en total, un poco menos de 4 euros.

Bueno, en realidad al final no me conformé del todo porque ayer por la tarde, mientras Mònica dormía la siesta, me escabullí de la habitación y a Corrientes que me fui para comprar El Hombre Sonriente, de Henning Mankell, que me miró con ojitos tiernos la primera vez que pasé por allí. Menos mal que en un gesto de madurez y previsión llevé el dinero justo para comprar ése y sólo ese libro. Por favor, si se encuentran con Mònica no se chiven, que me mata.

Recién puestos los pies en Buenos Aires y ya estaba nervioso. En la minúscula estación portuaria se amontonaban una cola inmensa de gente esperando taxis, dos atestadas paradas de autobús al centro de la ciudad, humo negro, tóxico y hordas de turistas intentando escapar de allí a toda costa. Ni rastro de taxis. Ni rastro de los autobuses que, en teoría, por allí transitan. Ni rastro de casas de cambio de moneda. Ni rastro de una oficina de información donde informen.

Y ustedes dirán, pues vaya finolis está hecho, si a la más mínima te hundes en una ciudad bastante civilizada como Buenos Aires no veas la que te espera, no te doy ni tres meses de viaje. Y sí, seguramente tengan razón, pero comprendan que diez minutos antes un camarero indio me ponía la servilleta en el regazo cuando me sentaba a la mesa y me echaba el queso rayado en la pasta. El mundo era un lugar seguro de 250 metros de eslora.

Escapamos del puerto por nuestro propio pie, mochilas al hombro, y buscamos un taxi. Por allí sólo pasaban camiones y más camiones. Camiones de ésos que con un acelerón envían a tomar por culo el Protocolo de Kyoto. Cuando conseguimos parar uno, ya empapados en sudor, resulta que no cabían las maletas, éramos cuatro pasajeros cargados hasta el recto.

Tres cuartos de hora más tarde, el siguiente taxi que conseguimos parar parecía suficientemente grande pero, ay amigo, si en el puerto no hay casa de cambio quiere decir que no hay pesos argentinos, y si no hay pesos claro, el taxista nos lleva igual, y nos cobra en euros o en dólares, como gustemos, pero la tarifa es más cara, y claro, si llevamos tantas maletas la tarifa es aún más cara, y claro, no nos va a llevar a una casa de cambio porque él hace la ruta del puerto… que, claro, como es natural, es más cara todavía. Sin ánimo de discutir, derrotados por el calor y la depresión post-crucero, aceptamos sus condiciones y nos dejamos llevar al hostal, si es que el antro en cuestión merece el nombre de hostal, pero eso ya es otra historia.

¡Adiós vacaciones! ¡Bienvenido viaje cruel

Sí, es cierto. Nosotros queríamos ir en un mercancías porque lo de los cruceros nos parecía muy cutre, muy decadente, muy poco en línea con el universo croqueta. Incluso mirábamos así, un poquito por encima del hombro, a los cruceristas profesiones, ellos no eran viajeros de verdad, era el escalafón más bajo de los turistas. Pero al final la realidad es una puta, siempre tiene razón y te hace tragarte tus palabras por mucho que se te indigesten.

Esa distinción que hacemos los que no queremos ser turistas pero lo somos igualmente entre viajero y turista es estúpida y snob. Si vas a tierras extrañas a descubrir lo que allí se cuece, informado de los sitios a visitar, de las peculiaridades de la cultura, eres un turista, te guste o no. Así que, palabras tragadas, ya tenemos el primer plato.

A ver qué palabras nos tragamos ahora… Sí, lo de que los cruceros no cuadraban con el espíritu croqueta. Pues mira, las croqueta Cambicio y Mònica han disfrutado como Findus durante los 18 días de travesía. Que hay cosas que no te gustan, claro, los animadores, el capitán macarra, las bebidas caras, el fotógrafo acribillándote día y noche; pero esos detallitos los puedes esquivar muy fácilmente y pasar, como nosotros, una etapa de dormir mucho, leer mucho, relajarse mucho, comer mucho y bien, algún que otro pequeño delito para animar el cotarro y así desestresarte por completo de diez años comiendo mierda. Segundo plato entre pecho y espalda.

Y el postre. Entre América y Asia cogeremos por fin un mercancías, decíamos alegres antes de partir. Bueno, eso ya lo veremos. Igual necesitamos un paréntesis para descansar, que nos cuiden y vivir a cuerpo de rey.

Por fin, después de habernos zampado nuestras palabras sobre el crucero, una detrás de otra, nos vamos a hacer la siesta que la digestión se promete pesada. ¡Buen provecho!

Inauguran la sección de souvenirs Alberto y Laura, o “Laura” y “Alberto”,  miembros destacados del Comando Croqueta que operó en el Costa Victoria en su trayecto de Barcelona a Buenos Aires. De Madrid y Zaragoza respectivamente, nos tocaron en gracia en la mesa de la cena durante 18 días.

Alberto, o “Laura”, se destapó como un “depostrista” de élite y se pasó la travesía entera haciendo deporte y comiendo postres. Tanto fue así que nuestro camarero de turno ya le ponía un postre extra cuando acababa el que le tocaba por menú. Tienen suerte sus alumnos, es profesor el tío, de que no enseña nutrición, si no el Dios del colesterol ya estaría haciendo la ola.

Laura, o “Alberto”, es una sentimental que llora con las películas de perros. No se lo tengáis en cuenta, nadie es perfecto. A parte de eso es una espiritista consumada ya que durante la mayor parte del trayecto su cuerpo estaba ocupado por Patrizia, la presentadora de los espectáculos del crucero. Si os la cruzáis por la calle y os señala con el dedo no lo toméis a mal, es que el espíritu la ha poseído de nuevo.

Como miembros del Comando Croqueta participaron en todas las operaciones a bordo asumiendo el rol de sacamantecas. El y si nos dicen algo les meto dos hostias y ya está que “Laura” sentenció durante la operación “Dos tazas” ya es mundialmente conocido en el mundo del hampa.

La última vez que nos vimos fue celebrando una Nochebuena absurda, con calor, mosquitos y petardos; en San Telmo, Buenos Aires. Estaban cabilando a ver cómo coño iban a volver a casa después de la quiebra de Air Comet. Si alguien sabe dónde han acabado que nos informe, por favor.