Ufano y orgulloso, con mis mejores galas, caminaba por las calles blancas de Arequipa en busca de la cita tanto tiempo esperada. Juanita. La gente me miraba por la calle, no como de costumbre, pensando vaya tirado y cambiándose de acera; me miraban con admiración, sobretodo las mujeres, pensando ojalá fuera yo su cita, ojalá me vieran de su brazo por la calle. Pero ese día era para Juanita, sólo tenía ojos para Juanita.

El encuentro era en el Museo Santuario de Altura del Sur Andino de la Universidad Católica de Santa María. Pedazo de nombre a juego con tan magna ocasión. Último repaso a mi atuendo y entré en la recepción. Venía a ver a Juanita, por favor. Juanita no está, señor, está tomando una cura de rejuvenecimiento. ¡Cómo que no está! Lo siento señor, en su lugar tenemos a Sarita. A ver un momento, me parece muy bien que esté Sarita, pero yo venía a ver a Juanita, ¡yo quiero ver a Juanita! Señor, lo siento, tendrá que conformarse con Sarita, a Juanita la están restaurando. ¿Qué más le da una momia que otra?

Eso ya era el colmo, ¡comparar a Sarita con Juanita! Juanita era mucho más joven, y más guapa, y estaba en posición fetal, y tenía en la cabeza los restos del golpe de mazo que le dieron para matarla. ¡Donde vas a parar!

Negación, ira, discusión, depresión, aceptación. Bueno, vale, si no puede ser no puede ser y, ya que estamos aquí, vamos a visitar el museo. Una guía muy amable me explicó que a veces, los incas, sacrificaban a jóvenes para aplacar las iras de la multitud de volcanes diseminados por su territorio. Normalmente escogían a una niña pura y la ofrendaban en la cima de una montaña bien alta, la enterraban allí mismo e ira aplacada por un tiempo. Datos concretos: Juanita fue sacrificada con catorce años de edad, Sarita con diecisiete. ¡Ja! Lo que yo decía, más joven. La guía siguió con su explicación mientras yo a Sarita casi ni la miré. La herida estaba demasiado reciente.

Cuando salí a la calle notaba el cuerpo extraño. La historia de los sacrificios humanos me había dejado un poco pallá, así que decidí ir al Monasterio de Santa Catalina en buscar de paz de espíritu. Allí, otra guía la mar de simpática nos paseaba por el lugar, que es una pequeña ciudad dentro de la ciudad, mientras nos explicaba la vida y milagros de las buenas monjitas, que ingresaban en el convento a los doce años para no salir nunca más. Huyendo de sacrificios humanos me encontré con más sacrificios humanos. Que quieren que les diga, encuentro mucho más civilizado el sacrificio inca, que se cepillaba a la niña y ya. El cristiano, con la tortura incluida de vivir toda la puta vida encerrada en el convento, es mucho peor. Pero claro, seguramente mi opinión es demasiado partidista. Ya saben lo que siento por Juanita.

La cita era en Lima. Teníamos el billete de bus para llegar a Lima. Habíamos hecho reserva para alojarnos en Lima. Pero no fuimos a Lima. Algunos dirán que la culpa la tuvieron los mineros, que cortaron las carreteras para protestar contra el gobierno, otros que la culpa fue nuestra, que fuimos unos ratas por no gastarnos la pasta en un vuelo, pero la realidad es que el gafe que nos persigue se manifestó de nuevo, trastocando nuestros planes y de rebote los de mi madre que era quien nos esperaba en Lima.

Las carreteras están cortadas, los buses no salen hacia Lima. Con esa contundente frase nos recibieron en el hotel después de nuestra visita a Amantaní y Taquile. Recuperados de la estupefacción inicial alcanzamos a preguntar ¿y hasta cuando no salen los buses? Un aún no se sabe fue todo lo que obtuvimos por respuesta, así que dispuestos a conseguir una más concreta nos pusimos el traje de intrépido y salimos a buscarla. Fuimos a la agencia donde compramos los billetes: no se sabe. Fuimos a la oficina de la empresa de buses, en la terminal. No había nadie. Por fin, al segundo intento y después de esperar unas dos horitas a que se dignaran a aparecer en el tenderete: no se sabe. Buscamos en Internet, en los periódicos, preguntándole al guardia de la esquina: no se sabe.

Nuestro camino hacia el no saber nos proporcionó una visita inusual de Puno, utilizando todos los medios de transporte que Puno ofrece, bus, taxi, motocarro, bicicarro. El viaje en bicicarro acabo a patita ya que nos daba pena el pobre conductor, de unos ciento trece años, y que cada vez que se encontraba con una subida resoplaba por todos sus orificios. Por todos sus orificios. Oiga, pare que ya seguimos andando, suplicamos mientras el buen hombre acababa de expulsar el aire acumulado.

Así que el gafe, nuestro proverbial gafe, nos retuvo en Puno hasta que decidimos cambiar de ruta, ya que el tema de la huelga no tenía muy buena pinta. Tendríamos que ver a mi madre en Arequipa. Puno no es un lugar donde quieras tener dos días de regalo, pero nuestro gafe es así, nos ataca en ciudades donde no hay demasiado que hacer. Menos mal que en un momento de despiste, supongo que es un gafe pluriempleado y debía estar ocupado con otros gafados, encontramos un bar donde degustamos los mejores pisco sour de todo nuestro viaje y allí nos instalamos hasta que amainara el temporal. Pisco solution.