Era uno de aquellos momentos que separan a los hombres de los niños. Allí estaba yo, en la cima de una enorme duna, una de las más grandes de los miles que rodean el oasis de Huacachina; la puesta de sol a mi espaldas y, atada a mis pies, una tabla de madera con la que se supone me debía deslizar por la arena hasta la base de la montaña, una base que se veía allá a lo lejos, demasiado lejos, al final de un empinadísimo desnivel, demasiado desnivel.

Tenía mis motivos para estar receloso ya que en mis anteriores tres intentos de surfear por la arena había fracasado estrepitosamente, y eso que ninguno era, ni de lejos, tan suicida como al que me enfrentaba. En vez de la tabla había sido mi culo el que me había deslizado duna abajo, dejando maltrechos mis glúteos y mi dignidad. Ahora, allí plantado, notaba caer por mi cuerpo constantes hilillos de arena consecuencia de mis rebozados anteriores, ¡tenía tierra hasta en el coxis!

Y rajarse no era una opción, me moría de ganas pero no era una opción. Antes de mí habían bajado tres alemanes, dos inglesas, un grupo de israelitas gritando como si fueran a invadir Cisjordania y lo peor de todo, Mònica, que había hecho el descenso como quien camina por el pasillo de casa, como si la cosa fuera pan comido, como si no hubiera porqué estar allí acojonado, esperando que el valor llegara de quién sabe dónde para tirarse a tumba abierta colina abajo. Y allí esperaba, allá abajo, a que hiciera el ridículo como en las bajadas anteriores, a que me diera quince hostias en catorce metros, allí esperaba para reírse como sólo ella sabe reírse de las desgracias ajenas. Rajarse no era una opción. Prefería el escarnio inmediato a oír el resto de mi vida, hasta en mi lecho de muerte, la historia de cómo me cagué en la cima de aquella duna, igual que explica, a la mínima oportunidad, aquella noche en que me meé en la cama.

La gente ya empezaba a gritarme desde abajo ¡Tírate, que casi ya no queda luz! ¿Cómo vamos a recoger tus restos si no vemos un carajo? ¡Había que hacerlo! A la de tres, una, dos y… espera, espera, ¿un dos tres o un dos tres ya? Un, dos, tres, ya. Va, un, dos, treeees. Un momento, vaya forma de cutre de contar, aquí en Perú, en medio de un mar de dunas, con una puesta de sol que te cagas, no se puede ser tan vulgar de contar un dos tres ya. Además, tampoco hay para tanto, que siempre te estás quejando por todo. A fin de cuentas, si hay que morir qué mejor que en un escenario como éste. ¿Vamos? Va, vamos. ¡Que me lanzoooooooooooooooooooooooooooo!