Vas subiendo por la costa y te encuentras con que cada vez hay menos turistas, menos agua caliente, menos Internet, menos transporte público, más negros. Te encuentras con que la gente te avisa: que no es que ellos sean racistas, pero que vigiles, que donde hay negros hay delincuencia. Y mientras subes, camino del norte, comprendes que racistas hay en todas partes, aunque quizás, más que racismo, es necesidad de sentirse superior al otro, más honesto, más listo, más mejor.

De Puerto López a Canoa, de Mompiche a Muisne, te encuentras con que cada vez las playas son más grandes, cada vez más solitarias; cada vez te duchas con agua fría, pero el agua fría es lo que te apetece con tanto calor; cada nunca consigues WiFi, pero el WiFi no va con la situación, ni con el paisaje, ni con el agua fría; cada vez es más complicado tomar un autobús, cada vez son más viejos, y a veces nos son autobuses, son chivas, y a veces no son ni chivas, son barcas de madera; y sí, cada vez hay más negros, y no te roban ni más ni menos, no te timan ni más ni menos que los no negros. Son igual de hijos de puta que el resto de colores, quizás un poco menos que el blanco.

Y entonces, cuando ya le has cogido el gustillo a eso de la soledad, del aislamiento, de la vuelta a lo básico, te encuentras en Atacames, o en Súa, y se te cae el mundo al suelo ante una mezcla de Benidorm, Lloret de Mar y Platja D’Aro, abarrotada de gente en vacaciones, más abarrotada que el abarrote más bestia que haya visto jamás, tan abarrotada que no puedes caminar por la acera sin frotar tus extremidades sudorosas con los abarrotadores. Pronto se te abarrotan los cojones y decides que te largas del pueblo, que te largas de la región, que te largas del país.

Éste es el último post sobre Ecuador. A lo mejor nos abarrotamos demasiado.