No todas las huidas acaban bien. A veces terminas peor de lo que empezaste, entre las garras de un enemigo mayor, con una pareja aún más insoportable o en un lugar mucho más inhóspito que el que querías dejar atrás. No fue nuestro caso.

En Granada, la de Nicaragua, todos nos esperaban con los brazos abiertos, las calles, las gentes, los precios. Tan faltos andábamos de cariño que decidimos quedarnos una semana entera, recuperando así el ritmo que más nos gusta, el xinoxano.

A orillas de un lago que parece un mar, nos recibió una ciudad colonial preciosa y bien cuidada, con sus cosas de guiris y sus cosas de locales. También nos recibieron las lluvias torrenciales propias de la temporada de lluvias torrenciales, pero poco nos importaba. Pasear tranquilos por las calles comiendo un helado, acercarte hasta la orilla del lago, en serio que parece un mar, ver un partido infantil de béisbol sin tener ni puta idea de qué va el juego pero disfrutándolo sin embargo, resguardarte en un café de la tercera tormenta del día. Pero lo que más nos gustaba era sumergirnos en los alrededores del mercado, entre el tremendo bullicio, los comerciantes gritones, los productos inverosímiles; el corazón de la ciudad. Por allá pasábamos cada día, ya fuera a desayunar, a comprar suministros, a preguntar de dónde salían los autobuses a tal o a cual sitio, aunque casi siempre pasábamos por pasar.

Allí descubrimos al mejor barbero de la historia, por lo menos el que mejor ha rasurado jamás mi lampiña barba de crío. Un virtuoso de la navaja con la que baila sobre tu yugular sin que apenas sientas los pasos. El pulgar y el anular la sostienen, el índice marca el compás dando ligeros toques en una hoja que más que afeitar besa. El mejor afeitado de mi vida me reconcilió con el mundo y conmigo mismo.

Diez años más jóvenes, bueno, sólo yo, que Mamá Croqueta no quiso afeitarse, hemos recuperado nuestro paso, corto, indeciso, despreocupado. Que el dios de los caminos, o el de los vientos, o el de los azares, o el de todos los dioses, disponga de nuestro rumbo, si puede ser suavemente. A sus manos nos entregamos, prestos al abordaje, navegando a contra corriente en nuestra cáscara de nuez.

Paso fugaz por Costa Rica from mundocroqueta on Vimeo.

Íbamos avisados. Todo el que se nos cruzó en el camino nos lo advertía. Cuidado con Costa Rica, es una máquina de sacarte los cuartos, una ruina. Por otra parte, todo el que nos habló del país en Barcelona nos dijo que era precioso, espectacular, imperdible. ¿De quién se fía uno? ¿De los que opinaron en ruta y echaron pestes o de los que opinaron en casa y lanzaron flores? Estamos en ruta y no en casa, así que, como es natural, nos alineamos con el bando del timo.

Y es que en Costa Rica el dinero nos voló de los bolsillos. Aparte del precio escandaloso del alojamiento y la comida, tienen el país parcelado en supuestas atracciones turísticas de a diez dólares (o más), y a cada cosa que haces te toca apoquinar, ¡por turista! Algunas de estas supuestas atracciones son un auténtico churro, cascadas de tres al cuarto, playas de lo más normalito o bosques de chichinabo que recorres en una hora. O sea, que no es que cobren caro lo caro, o lo que puedes entender que sea caro. Cobran caro por mierdas pinchadas en un palo.

Otra cosa que nos enerva del país es la segregación a la que se somete al turista. Resulta muy difícil mezclarse con la población autóctona a no ser que quieran venderte algo, mucho más difícil que en cualquier otro país que hayamos visitado. Conviven dos mundos paralelos, el guiri y el local. También es verdad que nosotros deambulamos por la ruta del dólar, sin salirnos ni un poco así para encontrar lugares un poco menos explotados, pero es que en la ruta de dólar es muy bestia, muy bestia, la separación entre los dos universos.

Qué decir en defensa de Costa Rica. Pues que nosotros viajamos con un presupuesto rastrero y enseguida nos escandalizamos por precios que en otras épocas nos hubieran parecido baratos. Que hace mucho tiempo, quizás demasiado, que andamos por esos mundos de dios y nuestra capacidad de sorprendernos ha menguado considerablemente. No puede ser que todos los que nos vendieron Costa Rica como el paraíso terrenal estén equivocados, seguramente somos nosotros los que, con los ojos hasta aquí de paisajes de ensueño, no lo valoramos como merece.

Pero la realidad es la que es, y la nuestra es que pensábamos estar un mes y a los doce días salimos huyendo. Salir huyendo no es ninguna buena señal, así que no nos queda otro remedio que proclamar con mayúsculas: COSTA RICA BUÑUELO. Si viajas largo o con poco dinero, sáltate Costa Rica, en otros lugares encontrarás las mismas cosas, en muchas ocasiones mejores, por menos de la mitad de precio. Lo siento, ésta es nuestra opinión. Si no os gusta tenemos otra.

Llegaron una tarde lluviosa, como lo iban a ser casi todas las tardes que estuvimos juntos. Los esperábamos en la recepción de su hotel cuando aparecieron de entre la intensa lluvia que caía en San José. Después de casi un año sin vernos, estábamos juntos de nuevo, los Avis Croqueta (papás de Mamá Croqueta) habían llegado.

Es curiosa la reacción que tienen todas las visitas al vernos, siempre se alarman por nuestra delgadez, en especial por la de de Papá Croqueta, tengo la certeza que a mí me lo dicen por compromiso, pues el michelín, aunque es más pequeñito, no me ha abandonado. Con los Avis Croqueta el procedimiento fue el mismo, se alarmaron y hablamos de la delgadez, de ahí pasamos al siguiente tema, el comer y por supuesto al hablar de comer salió a conversación mi tema favorito, el jamón. También habían escondido jamón en sus maletas, ¡volvíamos a tenerlo entre nosotros! Pero atención, Avi Croqueta me advirtió: “Cuando vi el jamón que os había comprado tu madre me asusté y me fui directo a comprar uno bueno de verdad “. Nuestra cara palideció, ¿Qué nos había traído Avia Croqueta?

Habíamos diseñado un plan perfecto para los doce días que pasaríamos juntos, ellos alquilarían un coche con el que iríamos a visitar bosques nubosos, volcanes, playas caribeñas, el inmenso Pacífico, comeríamos bien cada día dejando de lado el arroz con pollo que hace tantos meses que nos persigue y sobretodo disfrutaríamos de nuestras compañías. Eso sí, ellos dormirían en hoteles bonitos y caros y nosotros dormiríamos en hostales no tan bonitos y baratos. El viaje iba perfecto, tan bien que incluso Papá Croqueta se había engordado un poco. Pero ya se sabe que no siempre todo lo que empieza bien acaba igual y el quinto día de viaje las cosas se torcieron. Avi Croqueta recibió malas noticias de Barcelona y tuvo que regresar sin poder satisfacer su ilusión de bañarse en el Pacífico.
Seguimos el viaje con Avia Croqueta visitando volcanes y bosques, comiendo bien, pasándolo mejor y por supuesto no olvidamos el baño en el Pacífico.

Cuando Avia Croqueta se fue abrimos el primer sobre de jamón que nos trajeron y… ¡qué sorpresa! Avia Croqueta tuvo el honor de traer el peor jamón que nos ha llegado a tierras Americanas, eso no quiere decir que fuera malo, simplemente era el peor. Por suerte Avi Croqueta nos trajo el mejor.

Un viaje interruptus, y aunque sólo nos vimos unos días, el reencuentro fue fantástico, ¡ojalá podamos repetir!

Sólo te dan una pista. Aparquen el coche apuntando a la puerta de salida por si se produjera una emergencia. Nada más.

Pagas diez dólares y empiezas la visita. Aunque estás en la montaña, los caminos son anchos y están bien cuidados, son autopistas de personas. Todo perfectamente delimitado, de esta raya para aquí, humanos, de esta raya para allá, monte.

Así vas paseando como si se tratara de una excursión dominguera cualquiera, en una montaña cualquiera, en los alrededores de una ciudad occidental cualquiera. Mira que árbol tan grande. Mira como corre la ardillita. Parece que va a llover. Qué guarros los turistas, otra bolsa de plástico por el suelo. Escucha, escucha, se oye los truenos allá a lo lejos. ¿Eso de ahí delante no es una baranda? ¡Virgen santa!

Y es que el camino ese tan civilizado acaba en un cráter del copón, enorme, humeante, que eso de que saque humo no puede ser normal, hombre, que esto va a petar. Claro, sabíamos que estábamos en un volcán, que se llamara volcán Poás nos dio una pista, también sabíamos que el volcán tenía un cráter y que estaba activo; pero ese camino tan coqueto no te prepara para lo que vas a ver, más bien te agudiza el shock.

Pedazo de hoyo terrorífico. La puerta del infierno. Además, explotar explota, el condenado. De vez en cuando mete un pedo y hay que evacuar a la peña a toda hostia. Así que la visión de ese humillo no tranquiliza mucho. Venga, rápido, la última foto y ya.

Luego, aunque sigas visitando el resto de la montaña, aquel lago instalado en un cráter muerto, aquellos cientos de mosquitos, aquella tormenta que se anunciaba y que ya arrecia, no puedes dejar de pensar en ese humillo que has dejado atrás, demasiado cerca todavía. Que a veces explota, coño, ¡que a veces explota!

Entonces llegas al parqueadero y, aunque no haya ninguna emergancia, agradeces haber aparcado el coche apuntando a la puerta de salida.