Justo al final del camino está el final del camino. La mayoría de las veces es solo eso, el final del camino. Si el camino ha sido azaroso y sufrido, eso será lo que recuerdes. Si el final del camino es sufrido y azaroso, uno ya no sabe qué recordar.

Las Corn Islands las vivimos a pedazos. Los pedazos de claridad que las lluvias torrenciales tuvieron a bien regalarnos como propina por nuestro tortuoso periplo hasta allí. Así que las disfrutamos pero no las disfrutamos. Un poco si y un poco no.

Entre chaparrón y chaparrón pudimos conocer a la curiosa fauna de las islas. Un cangrejos gigantes a los que gustaba pasear de noche. Unos ermitaños aún más enormes que también eran aficionados a las excursiones nocturnas pero que eran más intrépidos y se te aventuraban pierna arriba mientras disfrutabas tranquilamente de una barbacoa en la playa, si los chaparrones permitían. Pero las más curiosas, y a la vez las más hijas de puta, eran unas hormigas carnívoras que, de los mordiscos que te infringían por todo el cuerpo, te hacían añorar a los mosquitos.

Entre chaparrón y chaparrón recibimos promesas de avistar cuevas llenas de tiburones y corales refugio de tortugas. Pero chaparrón tras chaparrón, las oportunidades se fueron esfumando lentamente, una tras otra, y eso que estuvimos allí una semana entera. Sólo pudimos intuir, en los leves intervalos de luz, las aguas turquesa donde nos esperaba, y sigue esperando, tan prestigiosa fauna.

Entre chaparrón y chaparrón mandamos a pescar el presupuesto y nos hincamos una langosta al ajillo que nos hizo olvidar los últimos cuarenta y cinco chaparrones.

Entre chaparrón y chaparrón, mientras pensábamos en saldar nuestras cuentas pendientes con el buceo, alguien nos habló del Divemaster, de lo bien que se está aprendiendo a bucear durante dos o tres meses, de lo bien que va tener la posibilidad de hacer del buceo tu profesión, de lo bien que se trabaja bajo el mar en lugar de en una oficina. Mamá Croqueta y yo nos miramos. Luego nos miramos de aquella manera. Cosas más gilipollas hemos hecho.

Corn Islands son dos pequeñas islas en el Caribe nicaragüense. Como buenas pequeñas islas tienen pocos habitantes pero los muy puñeteros tienen las mismas necesidades que cualquier hijo de vecino. Digamos que no viven de lo que les ofrece la tierra. Digamos que ni siquiera viven de lo que les ofrecen el mar y la tierra juntos. Les gusta beberse sus cervecitas mirando la puesta de sol. Les gusta fumarse un buen cigarro después del polvete de los sábados. Les gusta zamparse una barbacoa en la playa a la luz de la luna, que no falte el cerdo, por favor.

Y claro, son dos pequeñas islas. Claro, no dan para tanto. Claro, su aeropuerto es pequeñico. Y claro, los suministros, las cervezas, el tabaco, el cerdo, tienen que llegar en barco, no hay otra forma.

Desde hace unos años también llegan los turistas. Los que tienen más duros van en avión. Los que tienen menos, o son gilipollas, van en barco. En el mismo barco que las cervezas, el tabaco y los cerdos.

Una vez superada la tensa espera en el Bluff, puede que de varios días, cuando consigues embarcarte tienes que luchar duro para encontrar un rinconcito en el que tumbarte, compitiendo con otros turistas, con locales y con cerdos. Si tienes suerte, puedes pillar una de las hamacas que cuelgan en la cubierta. Con menos suerte te tienes que conformar con tirarte encima de un montón de maderas que transportan a las islas para construir casas. Si lo de la suerte no es lo tuyo, seguro que te toca colocarte al lado de los cerdos, que son enormes, listos para sacrificar. No es que los cerdos molesten mucho, huelen mal pero en un rato te acostumbras. Lo que pasa es que los botes mercantes nicaragüenses no han tenido la delicadeza de habilitarles un maldito baño porcino, por lo que los pobres, por más que se aguanten, acaban cediendo y haciendo sus necesidades en la cubierta, al lado de tu cara si te tocó sentarte al lado de su culo. Y no veas el chorraco que tienen las criaturas cuando mean. Que yo no he estado en Iguazú pero después de ver ese espectáculo creo que ya no me hace falta ir.

Aunque el animal más curioso que iba a bordo no era ninguno de los cerdos, era un negro de Nueva York. El amigo no había visto un cerdo en su vida y se pasó la mayor parte de las seis horas de trayecto acojonado, mirando a los cerdos como si en cualquier momento se lo fueran a comer. En Nueva York no hay cerdos por las calles, nos decía sin poder disimular su cara de terror. Cuando los vio evacuar se dio por vencido, se tumbó, cerró los ojos, y se puso a rezar para que le doliera poco si a los cochinos les entraba la gusa y les daba por atacarlo.

En mi barrio las viejas temen a los negros. En Nueva York los negros temen a los cerdos. Algún sitio habrá donde los cerdos teman a las viejas, ¿no?

A los amigos de 101viajes les ha dado por hacernos una entrevista y publicarla en su web. Ha sido un placer responderla, más sabiendo que también de encuentran entre la legión de fans de John Boy.

Nos vemos en el camino, compañeros.

Bluff = Engaño, simulación en el juego de naipes.

La última barca hacia el Bluff sale a las cinco de la tarde. El barco desde el Bluff a Corn Islands sale entre las dos y las seis de la madrugada, depende de lo que tarde en llegar, en dejar la carga que trae y en recoger la carga que lleva. Eso si tienes suerte.

Si no tienes suerte, o si eres de los imprudentes que se aventuran por estas latitudes en la época de lluvias, la cosa se complica. Puedes coger el calendario y enviarlo a tomar por culo. Sobretodo porque la época de lluvias coincide con la época de huracanes y, en época de huracanes al mar no le gusta ser navegado. No es que todo el santo día haya un huracán campando a sus anchas, es que cuando no hay huracán hay tormenta tropical, y cuando no, tormenta a secas, y cuando no, tormentita, que es mucho más tormenta que una tormentota de las nuestras. En esas condiciones nadie sabe cuando es posible partir hacia alta mar, o lo que es peor, todo el mundo lo sabe pero todo el mundo sabe una cosa diferente.

Llegamos por la tarde y ya había instalado frente a la capitanía naval un campamento de refugiados dispuestos a esperar al barco lo que hiciera falta. Nos hicimos un rinconcito en el ala oeste del porche de capitanía y nos dispusimos a resistir. La policía naval, a poco de estar instalados, informó a los allí presentes de que había mal tiempo y el barco no iba a salir esa noche. Enseguida se escucharon, entre los refugiados locales, rumores de desaprobación, esta policía que no sabe lo que dice, el barco viene a las cuatro seguro, mi marido es tripulante y ya están de camino, a las cuatro a lo mejor no pero de las seis no pasa. Nosotros, deseosos de creernos lo que nos convenía y desconfiados genéticos de la policía en cualquiera de sus manifestaciones, nos alineamos con los disidentes y nos dispusimos a pasar allí la noche, durmiendo en el suelo, hasta que apareciera el deseado bote. El poli encogió los hombros y se retiró a sus aposentos con cara de yo ya lo he dicho.

Evidentemente la autoridad es la autoridad, tenía razón y salió el sol sin que el barco asomara el hocico. Con el triunfo irradiando en el rostro y la sonrisa de un se duerme bien en el suelo, eh pardillos; el mismo poli de antes se regocijó al proclamar que la noche siguiente tampoco saldría el barco. Nosotros, a esas alturas, ya hubiéramos creído al policía aunque nos llevará a la boca del infierno y, tras una rápida deliberación, nos decidimos por una retirada momentánea para volver a visitar nuestro hogar en Bluefields.

Al día siguiente el barco tampoco salió. Al otro ya no dormimos en Bluefields sino en un hotelucho del Bluff. Tampoco salió. Al otro ya no me acuerdo si salió o no, ni al otro, ni al otro. Lo único que recuerdo es que la noche que lo hizo, no sé si fue la cuarta, la quinta o la décima, la dueña del hotelucho nos despertó a las cuatro de la mañana al grito de ¡el barco ya partió! ¡No hay nadie en el muelle! Recogimos los bártulos a la velocidad del rayo y cuando llegamos al puerto, con el corazón palpitando a mil por hora en el cuello, el barco aún estaba allí, esperando tranquilo. ¡Puta bruja! protestábamos los guiris mientras nos cagábamos en las muelas de la graciosa que nos había quitado tres años de vida solo del susto. Menos mal que, mientras el barco se alejaba lentamente de la costa, vimos aparecer corriendo al dueño de hotel reclamando a gritos que alguien se había quedado con la llave de una de las habitaciones. Nadie se dio por aludido, por supuesto.

Siempre me han gustado las ciudades portuarias, sucias y canallas. Marsella es mi preferida en Francia, Nápoles en Italia. Creo que me hubiera gustado la Barcelona de los ochenta, la de antes de la cirugía estética, la de cuando el barrio chino se llamaba el barrio chino. No he visitado ninguna de las tres, de la Barcelona de los ochenta no me acuerdo, será por no destruir mitos, será porque no.

Llegar por vía marítima y que te reciban las putas, los ladrones, los bares, los futuros compadres, es todo lo que un viajero cansado puede desear. Así sucede en Bluefields, la principal ciudad de la costa caribeña nicaragüense. Se habla en inglés, de repente se habla en inglés, te reciben negros, de repente la mayoría de gente es negra, te dan la bienvenida buscavidas que antes de que respires ya te han ofrecido de todo. El descanso canalla del guerrero.

Las calles abarrotadas de gente y de ruido no ofrecen problemas para caminar de día pero de noche dicen que vayas con un lugareño o que no vayas, que te quedes en tu casita y nada de pendonear por ahí. Por supuesto no hicimos caso y lo pasamos en grande especulando qué nos iba a pasar al salir de éste o aquel bar, calculando cuanto tiempo necesitábamos para llegar a la siguiente parada y preguntándonos si mantendríamos la integridad de nuestros anos. Como tantas veces no sufrimos ninguna desgracia, como tantas veces, todas, los agoreros del holocausto se volvieron a equivocar.

Como moramos allá tres o cuatro días, ¿cómo se puede perder la percepción del tiempo de esta manera? teníamos que buscar un hogar y lo encontramos en el cyber vecino al hostal. Al minuto uno el dueño ya nos había pedido amistad en Facebook, al minuto dos ya nos había prestado una tarjeta SD para arreglar unos problemillas técnicos, al minuto diez ya había encargado a un amigo que nos acompañara a un restaurante de pescado, bueno, bonito y barato, que era de noche y no era cuestión de que los guiris fueran solos. En nuestra nueva casa pasamos muchas horas enganchados a Internet, quizás demasiadas, que ya parece bastante claro que nuestra adicción está confirmada, que hemos sido atrapados sin remedio en la puta red. Pero es que se está tan bien en casita…

Nos despedimos de la ciudad paseando entre callejas sucias y estrechas, camino del embarcadero escondido, camino de una aventura que deja a Bluefields como un lugar bonito y acogedor, aunque a mi, aún sin aventura posterior de por medio, esas son la belleza y hospitalidad que me gustan.