Cuando vienes de un país que tiene una gastronomía tan rica y diversa como la mediterránea, la cocina boliviana se hace un poco pesada y monótona y no es que se coma mal en Bolivia, simplemente la gastronomía cambia radicalmente. Los platos más ligeros desaparecen de la carta dejando lugar a otros más contundentes acompañados de ají o locoto.

Al mediodía es muy común el “Almuerzo familiar” que por precios escandalosamente económicos (de 60 céntimos de € a un 1€) ofrecen un menú que normalmente consiste en un primero que siempre es una sopa (de quínua, verduras, etc.) y un segundo plato que suele ser carne (alpaca o pollo) acompañado de arroz y papas fritas o bien, en la zona del Titicaca o cercana a rios, es común la trucha.

Para el desayuno recomendamos las salteñas, unas empanadas hechas al horno rellenas de carne, verduras y huevo duro, el precio de una salteña oscila entre 10 y 30 céntimos de €.

Bolivia también ofrece una infinita variedad de jugos de frutas y los mercados son lugares idóneos para probarlos.

Seguramente la comida boliviana da mucho más de si, pero nosotros no tuvimos tiempo para explorarla más a fondo.

Este vídeo no tranquilizará a nuestras madres.

Sobrevivir a la Carretera de la Muerte from mundocroqueta on Vimeo.

Ubicado cerca del Mercado de Brujas, es decir dónde están la mayoría de hostales y agencias de turismo de La Paz.
Este cuchitril está bastante sucio y descuidado, dormíamos en una habitación doble con un penetrante olor a tabaco y unas camas horrorosas. Por supuesto el baño era compartido y como podéis imaginar dejaba mucho que desear.
Está claro que si pagas poco te encuentras con estas sopresitas.

Precio: 60 Bolivianos (6€ aprox.) la habitación doble con baño compartido sin desayuno.
WiFi: No tiene.
Lavandería: No sé, no la utilizamos.
Tarjetas de crédito: No tienen.

Valoración: 3/10

Nunca nadie fue tan desafortunado al poner un nombre como el fulano que le puso La Paz a La Paz, porque La Paz, de pacífica tiene lo que el océano, nada. Al llegar allí te envuelve una sensación de barullo que no te abandona hasta que la abandonas. Las calles atestadas de coches, todos tocando la bocina, todos; las aceras ocupadas por vendedores ambulantes que te hacen bajar a la jungla de asfalto para seguir tu camino, gente corriendo, siempre gente corriendo.

Lo de los corredores urbanos se acentúa a primera hora de la mañana, cuando todo el mundo parece llegar tarde. Todos corren como si el jefe les esperara con el cronómetro a la puerta de sus puestos de trabajo aguardando el más mínimo retraso para echarlos a la calle. Sin embargo, una vez allí, recuperan el ritmo boliviano, tranquilote a más no poder, como si necesitaran recuperarse de la maratón matutina. Lo comprendo. O quizás es solo que se contagian del ritmo frenético de la calle, sus bioritmos se ponen cachondos y no pueden dejar de correr. Vaya usted a saber.

Para contribuir al despiporre nada mejor que encontrarte con un par de tipos que te cuenten curiosas anécdotas de turistas asaltados en la ciudad, que ni se te ocurra tomar un taxi que te secuestran, que cuidado en la calle que si llevas una cámara SEGURO que te la roban, y ni se te ocurra resistirte que te clavan una puñalada y listos; que si este año ya han secuestrado a cinco y han matado a dos. Te quitan las ganas de salir a explorar, desde luego, aunque nosotros, temerarios de nacimiento, hicimos oídos sordos a los profetas del apocalipsis y visitamos la ciudad como si nada hubiéramos oído.

Y a pesar del follón y de los agoreros, resultó que la ciudad nos encantó. No es que sea bonita, no lo es, pero ese emplazamiento como en una caldera de montañas enladrilladas, enladrilladas porque están copadas hasta arriba de casas de ladrillo color ladrillo; ese ir y venir de gente, de bocinas, de gritos, de olores; esa forma que tiene La Paz de estar viva, rabiosamente viva; hace que la visita sea revitalizante, frenética, agotadora, genial. Y todo ésto sin un sólo incidente, ni asesinato, ni robo, ni secuestro. Aunque no siempre es domingo, así que, por si nos secuestran, aceptaremos encantados vuestras donaciones para el rescate. Más vale prevenir que curar.

La ciudad blanca, la llaman, con sus casitas blancas, sus iglesias blancas. Sucre parece un pueblo andaluz teletransportado a Bolivia. Supongo que los que se teletransportaron fueron los andaluces para construir la ciudad a imagen y semejanza de las suyas. Hoy en día, con los andaluces ya en sus casas o bolivianizados por el tiempo, el lugar conserva el mismo aspecto, con las paredes pintaditas y cuidadas, las calles limpias y tranquilas. El contraste con Potosí es fenomenal. Potosí es caos, Sucre, calma chicha.

Tanta tranquilidad se respira que, siendo la capital, La Paz le ha robado la importancia y las instituciones sin que moviera un solo dedo. Pero a ella, con su pachorra, no le importa, sigue tranquila y lánguida dejando pasar las tardes, prestando los bancos de su plaza para que amodorrados turistas como yo disfruten de una inmerecida siesta.

Pero las siestas no duran mucho, y en seguida te despiertan caras negras. Y el negro no es de raza, el negro es de mugre. Y las caras nos son de hombres, las caras son de niños. Niños que te limpian los zapatos, niños que te venden lo que venden, niños que te piden una propinita. Y así te das cuenta de que el blanco de la ciudad esconde el negro de las caras, el negro no de raza sino de suciedad. Y sientes la pobreza de Bolivia, pobreza escondida, a menudo, por su belleza.

Una vez abandonas el centro descubres que la tranquilidad también es fachada blanca. Cuando has tenido que dejar pasar ocho buses porque no cabía ni un alma, y eso que almas seguían entrando, cuando harto de empujones has tenido que adoptar las tácticas locales y, para lograr subir en el bus número nueve, has empujado a adultos, niños, viejas; con las manos, con los hombros, con la mochila, cuando has viajado veinte minutos retorcido como un contorsionista, casi sin aire, cuando por fin te has apeado de la cafetera, con los nervios de punta y los músculos magullados; descubres que Sucre no es lo que parece, que el blanco no es blanco, que la calma no es blanca. O a lo mejor lo que pasa es que sólo es blanco boliviano.