Como vosotros decidisteis, nos lo jugamos todo al rojo y…

Todo al rojo… el desenlace from mundocroqueta on Vimeo.

Antonio Molina nunca maldijo su suerte por nacer minero. No estoy muy seguro si su actitud hubiera sido la misma en el caso de que, en vez de nacer minero, hubiera nacido animador de crucero. Si alguna vez vuestros hijos se ven en la tesitura de escoger entre ser minero o animador, influid, manipulad, maquinad, lo que sea, con tal de que se decidan por la minería. Es un trabajo durísimo que acaba con la salud, pero por lo menos es digno.

En cualquier crucero, el equipo de animación es el enemigo público número uno. Salvo un pequeño grupo de adeptos que los siguen a todas partes, que se suicidarían en la cima de un volcán una noche de luna llena si ellos así lo ordenaran y que participan con entusiasmo en sus taradas actividades, clases de baile, concursos, intrépidos juegos, coreografías sin fin, siempre las mismas con distintas canciones que suenan siempre a la misma canción; el resto del pasaje los evita como si de la peste se tratase. La gente huye, se esconde, incluso he oído rumores que cuentan que alguno se ha tirado por la borda al encontrarse atrapado en un pasillo de cubierta sin retirada posible.

Su actividad se reduce a, con la música a todo volumen, meter el mayor ruido posible, gritar lo más fuerte posible, bailar lo más desenfrenadamente posible e intentar hacerte participar en sus jueguecitos lo más insistentemente posible a pesar de que tu mirada les diga que no, ¡que no coño!, como me toques te mato. Este trasiego se desarrolla, de día, en las cubiertas del barco y de noche, en las diferentes discotecas y bares interiores. Prácticamente a todas horas están al acecho para cogerte de la mano y sacarte a bailar, a concursar, a jugar o a hacer el ganso en “espectáculos” que llevan nombres como El Sombrero Loco, El Serpentone o Amas de Casa contra Empresarios.

No hay demasiados animadores, no hay turnos, siempre ves las mismas caras en todas partes. Derrochan una cantidad de energía indecente. Yo pensaba que los inflaban a cocaína en sus camarotes pero uno de nuestros agentes infiltrados se lo preguntó directamente y lo negaron con rotundidad. Yo sigo sin estar muy convencido de que no los dopen.

El resultado de este panorama desolador es que la Resistencia ha encontrado una serie de zonas francas donde el equipo de animación nunca hace acto de presencia, sitios como la cubierta de popa del puente diez, la sala de juegos de mesa, la biblioteca, el gimnasio, el lavabo de al lado de la discoteca Rock Star. Se han organizado turnos de media hora para que el que así lo quiera pueda disfrutar de su asueto con tranquilidad. Yo tengo hora para la cubierta del puente diez pasado mañana a las 16:30h. Como comprenderéis, las listas de espera son kilométricas. Ya estoy ansioso esperando mi momento, como un niño los días antes de Reyes.

Con este plan no es de extrañar la euforia que sentimos cuando de pronto, una noche, sin explicación aparente, el equipo de animación se encontró solo en sus actividades, aislado, abandonado, despreciado, solo. Todo el mundo los había abandonado a su suerte, incluso los adeptos más adeptos. La paz volvió por fin a la faz del crucero. Habíamos ganado. El equipo de animación estaba, al fin, desanimado.

Esta vez es Cambicio quien explica sus experiencias a bordo del Costa Victoria.

Un día a bordo (por Cambicio) from mundocroqueta on Vimeo.

Un día a bordo del Costa Victoria visto por Mònica.

Un día a bordo (por Mònica) from mundocroqueta on Vimeo.

Cuando al entrar al comedor, a la hora de la cena, los camareros están vestidos con sus mejores uniformes, impecables, sin una sola arruga; dispuestos en formación militar a la entrada del restaurante y saludan a los huéspedes, uno por uno, con su mejor sonrisa Profident; es que hay cena de gala.

Cuando la cena está acompañada por un pianista desgranando suavemente las melodías más dulces, somewhere over the rainbow, sentado a un piano de cola negro, brillantísimo; es que cena de gala.

Cuando la preparación de la mesa está cuidada hasta el último detalle, con el menú especial de cinco platos impreso en un pergamino cuidadosamente enrrollado, y el camarero que nunca sonríe, sonríe al colocarte la servilleta en el regazo y te llama señor; es que hay cena de gala.

Cuando de repente todo el salón se paraliza y entran el capitán y toda su plana mayor, con gesto medio marcial medio dandy, y se sientan al unísono a la mejor mesa, la mejor presentada, la que tiene aperitivos que ninguna otra tiene; es que hay cena de gala.

Cuando los comensales, ataviados con vestidos de noche con letejuelas, trajes, incluso algún frac; peinadas y repeinadas las señoras en la peluquería de a bordo; cuando los comensales que están vestidos como de boda o carnaval, se giran al entrar en el salón dos desheredados en chandal que tranquilamente y soportando las miradas de mira qué pordioseros se sientan a su mesa; es que hay cena de gala.

Cuando en plena cena de gala, debido al meneo del barco, a dos cigarros seguidos, uno detrás de otro o a la presión del qué dirán, me coge una mareo de aupa y me tengo que retirar para ir a morirme al camarote, es que soy un pichafloja.